Amargando-se em fitas.

Dela. E ela. Nada se sabe....

(Quem é você?)                                             

Estranheza.

Dona de incertezas, ou ‘poucas certezas’?

Lá de dentro é possível ver uma alma amarga, com cicatrizes costuradas por fitas doces.

Estaria ela deixando que a loucura lhe apresente novos caminhos? Ou estaria ela ‘apenas’ nos ‘’insertando incertezas’’ a cada silêncio ou a cada quebra dele?

Incerta, contrabalanceando a razão. Avesso do avesso.

Ela. Mistério.

Um mistério composto por um rosto só, por passados que não encontram seu lugar.

(QUANTO MISTÉRIO, CORTA!)

Ela. Dona de acordes dissonantes, que borra o destino que outrora ela mesma escreveu.

(Por que não resolves “procrastinar” o pensamento no depois? Por quê?)

(Quem é Ela?)

Ela. Faz nascer uma flor a cada fita,

um medo a cada risco,

uma culpa a cada ‘’erro’’,

um amor a cada dor. Uma dor a cada amor.

Uma beleza a cada traço recôndito do seu rosto.

Um nada a cada tudo...